"Era tan fácil". Paris Joel

domingo, 28 de junio de 2020

El Peso del Vuelo





















El Peso del Vuelo.-

Si quieres volar
Cargarás con tus alas
Toda tu vida.


Paris Joel

lunes, 22 de junio de 2020

Rutina


















Rutina

Cuando tu caricia es la noticia de portada del telediario,
El canto del gallo, el café de la mañana,
Los buenos días de los operarios de la limpieza
Y un Sol diáfano, los titulares del “parte” de la Radio.

No busques más, tu beso es lo más notable que ha pasado
Mientras mi mirada se perdió contigo en la primera esquina
Y me dejó como huérfano, solitario.

Un andar desacompasado me llevó hasta el auto
Que, pacientemente, soporta mi peso hasta el trabajo.
Es la primera mañana del verano y hay algo bueno en el ambiente,
Aire, luz, pájaros,
La vida que nos pasa mientras estamos descuidados.
La vida, esa de la que apenas hablan los diarios.


Paris Joel

domingo, 14 de junio de 2020

Hemerotecas





















Hemerotecas. -

No me interesan los diarios,
Sólo las fotografías de aquellas sombras
alargadas del atardecer,
láminas de sudor en contacto
que preñaron nuestros sueños de hijos no natos,
la ola del aire de tu cabello,
tu piel de núbil arena,
desierto inquietante sin bandera de sed.
Aquellos duelos a primera sangre que no llega,
ser cochero de calabaza a las doce y diez
con el sombrero del otoño inhalado
y aquella lápida de fuego
donde yace el frío más cruel.

No, no me interesa el espejo de baño donde te miras hoy,
me quedo con el reflejo que de ti tatué en mis venas,
gotas de otra vida que amenazan a esta Venecia,
siempre en riesgo de amor,
lágrimas salobres
inundando sus cadenas.

No, no me interesan los diarios,
solo las hemerotecas.


Paris Joel

domingo, 7 de junio de 2020

Placebos



Placebos

En las alas del sueño te siento,
mañana de menta y romero,
el tacto contenido aguarda
relámpagos y lluvia de besos.

Quise hacer la primera guardia
ante la ola de luz naranja
que embadurna de almíbar mi vientre
reposo de alondras sin resaca.

Izas tus senos, se muere el tiempo,
la lengua se llena de hormigas,
el viento reina en el silencio
y un ladrido me hace pequeño.

No desfallezco ante tu vanguardia,
me atrinchero y escribo estos versos,
soldados rítmicos que desfilan,
fármacos genéricos, placebos.

En las alas del sueño te siento,
mañana de menta y romero.

Paris Joel