Nada más

Nada más. -

Ardieron las horas con el Sol del atardecer,
los edificios se tiñeron de naranja,
y un insultante azul se asomó a la ventana.

Murmullo de niños en la calle,
juegos que alargan el tiempo,
y en mi interior, silencio.

Oigo la respiración de tu sueño,
y todo invita a construir
palabra a palabra,
verso a verso.

Nada más.


Paris Joel

Calle Escaparate

Calle Escaparate. -

Toma con presteza el cetro maravilla
y vamos a la calle escaparate, 
anda, muestra imponente tu belleza
y nos sacaremos un selfie, 
que para nosotros aún es autorretrato.
Bailaremos al ritmo del postureo
y nos sentaremos al borde de la sonrisa.

El flash de la tarde moribunda dará tonos ocres,
relieve a tu orografía, y yo quedaré hipnotizado 
cada vez que mire esa instantánea.
No dejes en espera al paseo de la impostura,
unámonos al foro con la mejor disposición
de un sábado cualquiera,
formemos parte del paisaje,
del enfoque y la pose,
seamos parte de la felicidad de toda la concurrencia.
Seamos, siendo dos, uno más 
en este escenario de apariencias.


Paris Joel

Cambio de siglo. -

Cambio de siglo. -

Las olas de los bárbaros vientos me arrastran de nuevo
a los páramos de mi soberanía
donde solitarias habitan mis lluvias.

Cuando el tiempo está gestando el devenir de este siglo y su carácter,
mis huesos adoptan las temperaturas de los metales como aliadas
y a su paso caen marchitos los pétalos de las rosas.

Sé que esas evocadoras fragancias no volverán,
pero mis ojos ya no lloran.
El siglo ha empezado a cambiar.


Paris Joel

Rinoceronte

Rinoceronte. -

Aquel hombre que vivió más de seis vidas no cesa de llorar,
sus ojos de otoño lo transforman todo en ternura,
sus manos temblorosas solo buscan otras manos
y su alma empieza a sentir el reuma en las articulaciones.

Aquel hombre ya no quiere tener futuro,
sólo yacer bajo margaritas y alondras,
llenar de atardeceres sus pulmones
en un último suspiro,
disnea que se apaga,
lentamente.

Antes fue guepardo, león, rinoceronte,
instintos saciados hasta la suciedad,
hasta el oro, hasta el cobre,
pero ahora, sus huesos molidos por los soles
sólo buscan lunas eternas,
blancas en la noche.

La última vez que lo ví no me creí su historia,
pero hoy desperté con la fuerza de las olas
contenidas en versos salobres.
Si fuera verdad su relato
no creo que a nadie le importe.

Aquel hombre vivió seis vidas,
Aquel hombre fue rinoceronte. 


Paris Joel

Arrastrando Cansancio

Arrastrando Cansancio. -

Este cansancio que me desmiga
con plomo en las horas mansas,
preludio de la pendiente última,
desenlace de azoteas blancas.

Todo cuesta aunque sea abajo,
toda tierra encuentra y atrapa,
caricias de musgo que esperan,
aliento de pájaro en la calma.

Escasas zancadas en las alforjas,
vanos sueños que no arrebatan,
soliloquios de lunas solas
y esa comida para las palomas,
que se llama:
Esperanza.


Paris Joel