Domingo, ocho de la tarde

Domingo, ocho de la tarde. -

La playa grita: -no me dejes.-
Pero no hablo su idioma.
Me voy por donde la ciudad
dicta sus reglas de claxon y neón. 

A lo lejos, el último bus deja huérfanos a los amantes
y los besos emprenden el vuelo a otra parte.

Hay torres de grillos llenas de luz
y un olor a comida acelera el paso,
voy empapado de silencio,
resignado,
y mis pasos llueven en la calle
en un domingo homicida,
condenado.

Todo es recurrente,
todo es el ocaso.  


Paris Joel