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Rinoceronte. -
Aquel hombre que vivió más de seis vidas no cesa de llorar,
sus ojos de otoño lo transforman todo en ternura,
sus manos temblorosas solo buscan otras manos
y su alma empieza a sentir el reuma en las articulaciones.
Aquel hombre ya no quiere tener futuro,
sólo yacer bajo margaritas y alondras,
llenar de atardeceres sus pulmones
en un último suspiro,
disnea que se apaga,
lentamente.
Antes fue guepardo, león, rinoceronte,
instintos saciados hasta la suciedad,
hasta el oro, hasta el cobre,
pero ahora, sus huesos molidos por los soles
sólo buscan lunas eternas,
blancas en la noche.
La última vez que lo ví no me creí su historia,
pero hoy desperté con la fuerza de las olas
contenidas en versos salobres.
Si fuera verdad su relato
no creo que a nadie le importe.
Aquel hombre vivió seis vidas,
Aquel hombre fue rinoceronte.
Paris Joel
Arrastrando Cansancio. -
Este cansancio que me desmiga
con plomo en las horas mansas,
preludio de la pendiente última,
desenlace de azoteas blancas.
Todo cuesta aunque sea abajo,
toda tierra encuentra y atrapa,
caricias de musgo que esperan,
aliento de pájaro en la calma.
Escasas zancadas en las alforjas,
vanos sueños que no arrebatan,
soliloquios de lunas solas
y esa comida para las palomas,
que se llama:
Esperanza.
Paris Joel
Hoy. -
A la memoria de Esther Pita, Alcaldesa de las buenas personas.
Hoy, la hoja de nicotiana no encuentra esa mano de santa
cuya caricia universal se añora desde Cuba hasta Liáns.
Hoy, los hijos que no tuviste crecen como margaritas
rompiendo a versos los adoquines de wall street.
Hoy, el Sol, herido de muerte, cae como un Goliat abatido
dejando un reguero rojo que incendia el mar del Castillo,
ese que te acompañó desde siempre
en tus ojos de niña y que tanto quisiste.
Hoy, no eres cenicienta, pero si pardela libre,
Corazón inmenso, madrina de los humildes.
Hoy, el mundo es un poco peor y más perverso
pero lo hacemos mejor echándote de menos
con tus pétalos llorones y abrazo sincero,
porque hasta aquellos fariseos que no te querían,
negándote el pan y la sal en su momento,
hoy, te rinden pleitesía.
Buen viaje, Esther,
compañera alcaldesa,
entrañable amiga.
Paris Joel
Ojos del setenta y seis. -
Anoche tuve de nuevo mis ojos del setenta y seis,
el asombro en la mirada y la ilusión inmaculada.
Percibí fragancias que ahora me parecerían exquisitas,
y sólo eran aire de los prados y los bosques de antaño.
Todo era ropa tendida, olor a jabón Lagarto,
y un maldito rollo con un elefante en el lavabo,
que antes era odioso, y ahora bien simpático.
En esa onírica neblina no pude ver tu pelo trigueño,
ni siquiera ese sutil acercamiento
que decía cosas sin yo saberlo,
no tenía ojos para aquello,
aún no era tiempo.
Si se puede inhalar el aire de los sueños
yo exhalé suspiros y recuerdos.
Al despertar una sonrisa se extendió hasta los pies,
me recorrió un calor de infancia, un arrobo atemporal.
al saber que aún con presbicia y anteojos, aún en la noche,
si quiero, puedo calzar esos ojos del setenta y seis.
Y eso ayuda...
Paris Joel
Atardecer lejano. -
Es más bello el atardecer lejano que el nuestro propio.
Allá lucen los caobas, naranjas y añiles,
aquí no hay brillos ni resplandores.
Aquí sólo se juntan las miradas embobadas,
los alientos de esparto,
las imágenes diáfanas, ordinarias.
Allá el ocaso es escenario de ensoñaciones,
de horizontes en cinemascope,
de versos como rayos,
de poemas como bodegones.
Aquí las miradas se pierden en manecillas de relojes,
alambres que te mandan para casa
porque mañana hay que trabajar
y es preciso levantarse temprano.
Si es que la belleza es como el arco iris,
de lejos, pavo real de cola extendida,
de cerca, ilusión de optometría.
Un anhelo sin fin,
una búsqueda infinita.
Paris Joel
