En Directo desde la Capilla de San Roque

Paris Joel entrevista a "Los Brincos"

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Colores Viejos

Colores Viejos.- 

Aquellas mariposas en el estómago
que me hacían perder el equilibrio.
El vuelo ingrávido de la caricia primera,
tus labios como coto vedado,
como sexo furtivo,
un roce de ferrocerio,
chispa que antecede al incendio. 

Aquellos tiempos sin espejitos de coltán,
donde para quedar a las cuatro y media,
sólo hacía falta fe,
fe de que vendrás,
fe para que vengas,
y el ansia que a cada segundo
erosiona la esfera de las manecillas y su pereza.

Hoy, con los últimos pasos de mi atardecer
el rocío que anuncia la noche agujereada
me trajo el aroma de tu cabello
y la vasta sombra que dejaste en la almohada.

Eran tiempos de descubrimientos,
de surcar la autopista de las alondras,
del rubor sin mácula
y de darse por entero.

Hoy reviví como las mariposas
gracias a los colores viejos.

Paris Joel

Viento

Viento. -

Puede cambiar el viento,
pero no deja de ser viento.
En furia, en calma, cálido, frío,
viajero sin casa ni hogar,
Aire que se empuja,
viento nada más.
Así eras tú,
ímpetu sin razón,
rodar, tan solo rodar,
hasta que los años te habitaron
pidiendo tus piernas para cenar,
aún así tu mirada no hizo otra cosa,
que volar y volar.
Tu protesta batió la puerta,
el viento siempre se hizo notar.


Paris Joel

Éramos Fugitivos

Éramos fugitivos.

Éramos fugitivos,
inconscientes del otoño, del frío,
de las azucenas asesinadas
que no saben del río.
Éramos fugitivos,
sin saberlo, sin querer, sin olvido.
Por eso murió tu fe,
Y alzaste el vuelo hacia otro destino
Preñado de campanas,
de sombras y de olivos.

Fui estación sin tren,
de hecho, con el tiempo, ambos fuimos,
porque no sabíamos,
que nacimos para ser
solo amantes en un tiempo robado,
pero nunca perdido.
Dulce nostalgia, humo, bocanada,
tan solo un latido...
Éramos fugitivos.


Paris Joel

En Negro

En negro. -

No sabemos de colores en occidente

por eso pintamos de blanco las fábricas de desesperos,

plantaciones de quejidos,

de amargos encuentros,

ancianos desvalidos y una Catrina garbancera

que con plumas se pasea

y nunca se viste de negro.

No, no sabemos de colores

ni de niños que pueden ver

lo que nosotros ya no podemos.

Ahora que voy para viejo

no me dejes en blanco,

color del olvido, del desahucio,

uniforme de los fríos,

los que siempre te miran de lejos

y cuando marchan...

Van sembrando vides de silencio.

Que sabrán ellos de colores,

del Oriente,

de las Mil y Una Noches de Sherezade

ni de la infinidad conceptual de la vida

que fue tejiendo con sus cuentos.

No, no me dejes en blanco

porque lo que ellos no saben

es que hasta los más bellos atardeceres

siempre se funden en negro. 

Paris Joel de su libro, "La Aldaba del Verano". 

Editorial Celya 2020.

Esta Rabia

Esta Rabia. -

Hoy quiero hundirme en la ciénaga de la desesperanza,

en el lodo de la tristeza alquitranada,

tocar fondo y aguantar la respiración,

contar hasta diez con la mente empañada

e impulsarme hacia arriba con fuerza,

abrir la boca hasta el límite que permite la mandíbula,

dejar la puerta abierta a las mariposas,

practicar una dieta insectívora y tragar,

sí, tragar.

Quiero suicidarme a suspiros

desahuciando el aire de mis pulmones,

componer la balada más desgarradora

y que impacte por debajo de toda línea de flotación,

quiero ser el bardo irlandés que sale por televisión,

el de la barba rala con aires de poeta maldito,

el de la guitarra acústica con la caja rota,

pues mi idioma no te parece lo bastante bueno,

ni mis canciones de desamor tan desesperadas,

a veces pienso que da igual lo que haga,

nunca seré la diana predilecta de tu mirada,

mas no importa, escucho viejas canciones

y ya se me está pasando toda esta rabia.

Paris Joel