Esta Rabia

Esta Rabia. -

Hoy quiero hundirme en la ciénaga de la desesperanza,

en el lodo de la tristeza alquitranada,

tocar fondo y aguantar la respiración,

contar hasta diez con la mente empañada

e impulsarme hacia arriba con fuerza,

abrir la boca hasta el límite que permite la mandíbula,

dejar la puerta abierta a las mariposas,

practicar una dieta insectívora y tragar,

sí, tragar.

Quiero suicidarme a suspiros

desahuciando el aire de mis pulmones,

componer la balada más desgarradora

y que impacte por debajo de toda línea de flotación,

quiero ser el bardo irlandés que sale por televisión,

el de la barba rala con aires de poeta maldito,

el de la guitarra acústica con la caja rota,

pues mi idioma no te parece lo bastante bueno,

ni mis canciones de desamor tan desesperadas,

a veces pienso que da igual lo que haga,

nunca seré la diana predilecta de tu mirada,

mas no importa, escucho viejas canciones

y ya se me está pasando toda esta rabia.

Paris Joel

El Último Domingo

El Último Domingo. -

Si he de morir
que sea en domingo,
como un abrazo de mi madre,
con la quietud del fin de fiesta,
como el vuelo herido de una gaviota hambrienta
y descansar...
Desparramarme por entero,
inundar las playas con mis arenas
de parte a parte,
de orillas a desiertos,
la inmensidad de las horas absurdas sin tiempo,
la certeza y el respiro
de que no habrá mañana
que ahogue mis sueños.
Si he de morir
que sea al final del partido
para revisar la quiniela
con sus errores y desatinos,
mientras, afuera,
reinará el silencio de los niños,
porque nunca más habrá escuela,
solo en mis arrugas quedará
lo jugado y lo aprendido.
Por eso, ahora,
como si agonizara la semana, te repito:
Que si he de morir,
dame ahora todos los besos
que guardaste para mi
como en "Cinema Paradiso",
mientras,
me ejecuta el violín,
el clarinete o la flauta de aluminio.
The End.
Que sea en la última sesión,
Que sea el último domingo.


Paris Joel

El Peso del Vuelo

El Peso del Vuelo.-

Si quieres volar
Cargarás con tus alas
Toda tu vida.


Paris Joel

Rutina

Rutina

Cuando tu caricia es la noticia de portada del telediario,

El canto del gallo, el café de la mañana,

Los buenos días de los operarios de la limpieza

Y un Sol diáfano, los titulares del “parte” de la Radio.

No busques más, tu beso es lo más notable que ha pasado

Mientras mi mirada se perdió contigo en la primera esquina

Y me dejó como huérfano, solitario.

Un andar desacompasado me llevó hasta el auto

Que, pacientemente, soporta mi peso hasta el trabajo.

Es la primera mañana del verano y hay algo bueno en el ambiente,

Aire, luz, pájaros,

La vida que nos pasa mientras estamos descuidados.

La vida, esa de la que apenas hablan los diarios.

Paris Joel

Hemerotecas

Hemerotecas. -

No me interesan los diarios,
Sólo las fotografías de aquellas sombras
alargadas del atardecer,
láminas de sudor en contacto
que preñaron nuestros sueños de hijos no natos,
la ola del aire de tu cabello,
tu piel de núbil arena,
desierto inquietante sin bandera de sed.
Aquellos duelos a primera sangre que no llega,
ser cochero de calabaza a las doce y diez
con el sombrero del otoño inhalado
y aquella lápida de fuego
donde yace el frío más cruel.

No, no me interesa el espejo de baño donde te miras hoy,
me quedo con el reflejo que de ti tatué en mis venas,
gotas de otra vida que amenazan a esta Venecia,
siempre en riesgo de amor,
lágrimas salobres
inundando sus cadenas.

No, no me interesan los diarios,
solo las hemerotecas.


Paris Joel