Domingo, 12h.Am. -
Alabardas en el cielo dominical,
Cuchillas de la mañana
Como aguijones para las conciencias.
Defendiendo la plaza está
Toda la guerrilla al completo.
Biznagas que ahuyentan mosquitos,
Esos de la caverna y el convento.
Almas blancas que sin mácula
Esgrimen poemas y argumentos.
Hay música en las calles
Y en la cama, escondidos, los filisteos.
Desnudo está ya el escenario
Brindando al aire pájaros nuevos
Que van picoteando los tejados
Dejando colar alfileres de futuro
En las moradas de los cangrejos.
Y no olvidéis que nos van creciendo alas
Y que mañana, si hace falta, volveremos.
Paris Joel
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