El Bosque

El Bosque. -

El bosque, cementerio de pasmados

Con futuro ecológico, universal,

Verde hogar de alas, nidos de ramas,

De cantos de hambre apresurada,

Fragancias de eucaliptos venideros

Y tálamo de nubes y nostalgias.

La semilla inmóvil de la paciencia,

Cortezas, escamas, arrugas bellas,

Barba rala, humus, musgo, floresta,

Pulmón sin mar, las branquias de la tierra.

Tu frío aroma lleva a mi ventana

La acción retráctil de un ciego caracol

Que se emboza en su viejo cascarón

Cuando de su casa apenas recuerda.

Puede que mi patria sea un estertor

De búhos, perros y roncas abejas,

Camposanto de árboles desnudos

Que allá, desde la infancia, solo esperan.

Paris Joel

Rey de Mascarillas

Rey de Mascarillas. -

Juntaba pajaritas de papel
y a lomos de su tinta y timbre
soñaba con su imperio amarillo,
más y más, mío y solo mío.

Ríos de oro, esmeraldas sufridas,
todo era poco, manos de Midas,
fiebre hambrienta, insaciable, raída,
que devoro vida de sus días.

Ahora es Rey de Mascarillas,
de avenidas de desconfianzas,
de pasos raudos, apresurados,
de la tierra del hambre infectada.

Disfruta gran prócer de tu imperio,
de los restaurantes con mamparas,
del silencio de las cacerolas,
de tu inmenso reino de la nada.


Paris Joel

Volver a casa

Volver a casa

Tu pecho hirió de muerte al Sol

Dejando un reguero de minio

Por valles y montañas,

Horizontes ajenos

A tu risa manantial,

Esa que me impregna e imanta.

Sigo tus huellas en zigzag,

Nuestras sombras adelgazan,

Se bañan en la orilla del mar,

Alejando el Tic del Tac.

El viento es flauta de Hamelín,

Y un vago ladrido se impone,

No hay grillos en la arena,

Pero sí espuma a borbotones.

Te paso en largo la pelota

Para recoger tu palabra,

Que con un eco rebota

Marcando el fin de la jornada.

Ya es hora.

Sí, ya es hora

De volver a casa.

Tu pecho hirió al Sol,

A mi casi me mata.

Paris Joel

Escenarios

Escenarios. -

No me asustan los escenarios que ya viví en sueños,

No me asustan si tú estás en ellos.

Ese amanecer de Sol frío,

Los campos yermos, áridos, amenazantes,

Ese vértigo peligro que te eriza el cabello

Y nuestro correr lento en el chapapote.

Un corazón cafetera que sobresalta a la mesilla de noche,

Una mirada confinada que se desborda y te inunda…

Y tú tan plácida…

Recobro el aliento

Y afuera siguen existiendo crisálidas

Que se convierten en mariposas, por eso

No me asustan los escenarios que ya viví en sueños,

No me asustan

si tú estás en ellos.

Paris Joel

Volver

Volver. -

Con la inercia del gira discos sin corriente
vivo estos días de moribunda disnea,
y en el momento del sorprendente silencio,
escucho el lento trino al decir: te quiero.
El pájaro que construye frases sin prisas
al compás de una naciente primavera.

Veo a través de las ventanas los caminos,
que como una madre, esperan caminantes,
y ellos se dejan querer con pasos quedos
bajo la última brasa de un Sol que muere.
Son esos instantes del funeral del cobre,
que se suceden sin pésames ni esas nubes
de ignorantes y sucias plañideras. Pobres!

Ahora, inconscientes, nos entra en la vena
la humanidad pura, la humanidad lenta,
el valor de un simple paseo, 
la fémina caricia,
el viento que encrespa las olas de tu pelo,
mientras, en el aroma del horizonte, 
se ensancha mi hogar en el pecho. 
Ahora, quizás pueda volver,
Ahora, quizás ya esté volviendo.

Paris Joel