Palabras a Traición

Recúerdame

Solo los dos

Colores Viejos

Colores Viejos.- 

Aquellas mariposas en el estómago
que me hacían perder el equilibrio.
El vuelo ingrávido de la caricia primera,
tus labios como coto vedado,
como sexo furtivo,
un roce de ferrocerio,
chispa que antecede al incendio. 

Aquellos tiempos sin espejitos de coltán,
donde para quedar a las cuatro y media,
sólo hacía falta fe,
fe de que vendrás,
fe para que vengas,
y el ansia que a cada segundo
erosiona la esfera de las manecillas y su pereza.

Hoy, con los últimos pasos de mi atardecer
el rocío que anuncia la noche agujereada
me trajo el aroma de tu cabello
y la vasta sombra que dejaste en la almohada.

Eran tiempos de descubrimientos,
de surcar la autopista de las alondras,
del rubor sin mácula
y de darse por entero.

Hoy reviví como las mariposas
gracias a los colores viejos.

Paris Joel

Viento

Viento. -

Puede cambiar el viento,
pero no deja de ser viento.
En furia, en calma, cálido, frío,
viajero sin casa ni hogar,
Aire que se empuja,
viento nada más.
Así eras tú,
ímpetu sin razón,
rodar, tan solo rodar,
hasta que los años te habitaron
pidiendo tus piernas para cenar,
aún así tu mirada no hizo otra cosa,
que volar y volar.
Tu protesta batió la puerta,
el viento siempre se hizo notar.


Paris Joel

Éramos Fugitivos

Éramos fugitivos.

Éramos fugitivos,
inconscientes del otoño, del frío,
de las azucenas asesinadas
que no saben del río.
Éramos fugitivos,
sin saberlo, sin querer, sin olvido.
Por eso murió tu fe,
Y alzaste el vuelo hacia otro destino
Preñado de campanas,
de sombras y de olivos.

Fui estación sin tren,
de hecho, con el tiempo, ambos fuimos,
porque no sabíamos,
que nacimos para ser
solo amantes en un tiempo robado,
pero nunca perdido.
Dulce nostalgia, humo, bocanada,
tan solo un latido...
Éramos fugitivos.


Paris Joel

En Negro

En negro. -

No sabemos de colores en occidente

por eso pintamos de blanco las fábricas de desesperos,

plantaciones de quejidos,

de amargos encuentros,

ancianos desvalidos y una Catrina garbancera

que con plumas se pasea

y nunca se viste de negro.

No, no sabemos de colores

ni de niños que pueden ver

lo que nosotros ya no podemos.

Ahora que voy para viejo

no me dejes en blanco,

color del olvido, del desahucio,

uniforme de los fríos,

los que siempre te miran de lejos

y cuando marchan...

Van sembrando vides de silencio.

Que sabrán ellos de colores,

del Oriente,

de las Mil y Una Noches de Sherezade

ni de la infinidad conceptual de la vida

que fue tejiendo con sus cuentos.

No, no me dejes en blanco

porque lo que ellos no saben

es que hasta los más bellos atardeceres

siempre se funden en negro. 

Paris Joel de su libro, "La Aldaba del Verano". 

Editorial Celya 2020.

Esta Rabia

Esta Rabia. -

Hoy quiero hundirme en la ciénaga de la desesperanza,

en el lodo de la tristeza alquitranada,

tocar fondo y aguantar la respiración,

contar hasta diez con la mente empañada

e impulsarme hacia arriba con fuerza,

abrir la boca hasta el límite que permite la mandíbula,

dejar la puerta abierta a las mariposas,

practicar una dieta insectívora y tragar,

sí, tragar.

Quiero suicidarme a suspiros

desahuciando el aire de mis pulmones,

componer la balada más desgarradora

y que impacte por debajo de toda línea de flotación,

quiero ser el bardo irlandés que sale por televisión,

el de la barba rala con aires de poeta maldito,

el de la guitarra acústica con la caja rota,

pues mi idioma no te parece lo bastante bueno,

ni mis canciones de desamor tan desesperadas,

a veces pienso que da igual lo que haga,

nunca seré la diana predilecta de tu mirada,

mas no importa, escucho viejas canciones

y ya se me está pasando toda esta rabia.

Paris Joel

El Último Domingo

El Último Domingo. -

Si he de morir
que sea en domingo,
como un abrazo de mi madre,
con la quietud del fin de fiesta,
como el vuelo herido de una gaviota hambrienta
y descansar...
Desparramarme por entero,
inundar las playas con mis arenas
de parte a parte,
de orillas a desiertos,
la inmensidad de las horas absurdas sin tiempo,
la certeza y el respiro
de que no habrá mañana
que ahogue mis sueños.
Si he de morir
que sea al final del partido
para revisar la quiniela
con sus errores y desatinos,
mientras, afuera,
reinará el silencio de los niños,
porque nunca más habrá escuela,
solo en mis arrugas quedará
lo jugado y lo aprendido.
Por eso, ahora,
como si agonizara la semana, te repito:
Que si he de morir,
dame ahora todos los besos
que guardaste para mi
como en "Cinema Paradiso",
mientras,
me ejecuta el violín,
el clarinete o la flauta de aluminio.
The End.
Que sea en la última sesión,
Que sea el último domingo.


Paris Joel

El Peso del Vuelo

El Peso del Vuelo.-

Si quieres volar
Cargarás con tus alas
Toda tu vida.


Paris Joel

Rutina

Rutina

Cuando tu caricia es la noticia de portada del telediario,

El canto del gallo, el café de la mañana,

Los buenos días de los operarios de la limpieza

Y un Sol diáfano, los titulares del “parte” de la Radio.

No busques más, tu beso es lo más notable que ha pasado

Mientras mi mirada se perdió contigo en la primera esquina

Y me dejó como huérfano, solitario.

Un andar desacompasado me llevó hasta el auto

Que, pacientemente, soporta mi peso hasta el trabajo.

Es la primera mañana del verano y hay algo bueno en el ambiente,

Aire, luz, pájaros,

La vida que nos pasa mientras estamos descuidados.

La vida, esa de la que apenas hablan los diarios.

Paris Joel

Hemerotecas

Hemerotecas. -

No me interesan los diarios,
Sólo las fotografías de aquellas sombras
alargadas del atardecer,
láminas de sudor en contacto
que preñaron nuestros sueños de hijos no natos,
la ola del aire de tu cabello,
tu piel de núbil arena,
desierto inquietante sin bandera de sed.
Aquellos duelos a primera sangre que no llega,
ser cochero de calabaza a las doce y diez
con el sombrero del otoño inhalado
y aquella lápida de fuego
donde yace el frío más cruel.

No, no me interesa el espejo de baño donde te miras hoy,
me quedo con el reflejo que de ti tatué en mis venas,
gotas de otra vida que amenazan a esta Venecia,
siempre en riesgo de amor,
lágrimas salobres
inundando sus cadenas.

No, no me interesan los diarios,
solo las hemerotecas.


Paris Joel

Placebos

Placebos

En las alas del sueño te siento,
mañana de menta y romero,
el tacto contenido aguarda
relámpagos y lluvia de besos.

Quise hacer la primera guardia
ante la ola de luz naranja
que embadurna de almíbar mi vientre
reposo de alondras sin resaca.

Izas tus senos, se muere el tiempo,
la lengua se llena de hormigas,
el viento reina en el silencio
y un ladrido me hace pequeño.

No desfallezco ante tu vanguardia,
me atrinchero y escribo estos versos,
soldados rítmicos que desfilan,
fármacos genéricos, placebos.

En las alas del sueño te siento,
mañana de menta y romero.

Paris Joel

El Bosque

El Bosque. -

El bosque, cementerio de pasmados

Con futuro ecológico, universal,

Verde hogar de alas, nidos de ramas,

De cantos de hambre apresurada,

Fragancias de eucaliptos venideros

Y tálamo de nubes y nostalgias.

La semilla inmóvil de la paciencia,

Cortezas, escamas, arrugas bellas,

Barba rala, humus, musgo, floresta,

Pulmón sin mar, las branquias de la tierra.

Tu frío aroma lleva a mi ventana

La acción retráctil de un ciego caracol

Que se emboza en su viejo cascarón

Cuando de su casa apenas recuerda.

Puede que mi patria sea un estertor

De búhos, perros y roncas abejas,

Camposanto de árboles desnudos

Que allá, desde la infancia, solo esperan.

Paris Joel

Rey de Mascarillas

Rey de Mascarillas. -

Juntaba pajaritas de papel
y a lomos de su tinta y timbre
soñaba con su imperio amarillo,
más y más, mío y solo mío.

Ríos de oro, esmeraldas sufridas,
todo era poco, manos de Midas,
fiebre hambrienta, insaciable, raída,
que devoro vida de sus días.

Ahora es Rey de Mascarillas,
de avenidas de desconfianzas,
de pasos raudos, apresurados,
de la tierra del hambre infectada.

Disfruta gran prócer de tu imperio,
de los restaurantes con mamparas,
del silencio de las cacerolas,
de tu inmenso reino de la nada.


Paris Joel

Volver a casa

Volver a casa

Tu pecho hirió de muerte al Sol

Dejando un reguero de minio

Por valles y montañas,

Horizontes ajenos

A tu risa manantial,

Esa que me impregna e imanta.

Sigo tus huellas en zigzag,

Nuestras sombras adelgazan,

Se bañan en la orilla del mar,

Alejando el Tic del Tac.

El viento es flauta de Hamelín,

Y un vago ladrido se impone,

No hay grillos en la arena,

Pero sí espuma a borbotones.

Te paso en largo la pelota

Para recoger tu palabra,

Que con un eco rebota

Marcando el fin de la jornada.

Ya es hora.

Sí, ya es hora

De volver a casa.

Tu pecho hirió al Sol,

A mi casi me mata.

Paris Joel

Escenarios

Escenarios. -

No me asustan los escenarios que ya viví en sueños,

No me asustan si tú estás en ellos.

Ese amanecer de Sol frío,

Los campos yermos, áridos, amenazantes,

Ese vértigo peligro que te eriza el cabello

Y nuestro correr lento en el chapapote.

Un corazón cafetera que sobresalta a la mesilla de noche,

Una mirada confinada que se desborda y te inunda…

Y tú tan plácida…

Recobro el aliento

Y afuera siguen existiendo crisálidas

Que se convierten en mariposas, por eso

No me asustan los escenarios que ya viví en sueños,

No me asustan

si tú estás en ellos.

Paris Joel

Volver

Volver. -

Con la inercia del gira discos sin corriente
vivo estos días de moribunda disnea,
y en el momento del sorprendente silencio,
escucho el lento trino al decir: te quiero.
El pájaro que construye frases sin prisas
al compás de una naciente primavera.

Veo a través de las ventanas los caminos,
que como una madre, esperan caminantes,
y ellos se dejan querer con pasos quedos
bajo la última brasa de un Sol que muere.
Son esos instantes del funeral del cobre,
que se suceden sin pésames ni esas nubes
de ignorantes y sucias plañideras. Pobres!

Ahora, inconscientes, nos entra en la vena
la humanidad pura, la humanidad lenta,
el valor de un simple paseo, 
la fémina caricia,
el viento que encrespa las olas de tu pelo,
mientras, en el aroma del horizonte, 
se ensancha mi hogar en el pecho. 
Ahora, quizás pueda volver,
Ahora, quizás ya esté volviendo.

Paris Joel

Lento Perjurio

Lento perjurio. -

Navajazo de nube,
sangre lágrima,
gotas de baño,
muda escarcha.

En la calle nuestra piel,
fría balada,
sin ecos de ti,
pálida, blanca.

Lejano árbol feliz,
el verde dame,
rama de pájaro,
aliento suave.

Y así, poco a poco,
río mercurio,
hora infame,
lento perjurio.

Paris Joel

Nunca me fallaste

Nunca me fallaste. -

Ahora sueñan mis manos
y el deseo roza montañas,
picos nevados.
Ahora la piel es horizonte
y tu curva solo estadística.
Ahora, que estoy solo y paso lista,
sé que jamás me fallaste
porque no supe comprender la vida,
algo tan simple como una flor,
una hoja, un pequeño ser que respira
y que solo quiere lo que todos: aire.

Ahora sé que esa porción intangible
no se puede medir, ni contar,
solo accionar,
inhalar,
exhalar, 
apreciar el momento,
el instante
que contigo es eterno,
insuperable.
No, nunca me fallaste,
ahora lo sé,
ahora,
quizás ya fue,
quizás ya tarde.

Paris Joel

Poética

Poética. -

Poética eres en el valle de la distancia,
pero tu amor no aguanta un primer plano,
un cuerpo a cuerpo,
una lucha en el barro.

Tu sonrisa de acero inoxidable
no arrebata ahora, de frente,
cuando te pienso en primera persona
como si viviera aquel presente.

No, no estuvo bien aquello,
ese arrullo felino,
aquel zarpazo
que dejó estrías en mis campos de amapolas
y cauces de otros ríos en mis manos.

Cuánta sangre perdida en aquella blanca aurora
de objetos inertes en donde aún habitabas,
y aún, sobreviviendo a la anemia,
cuando te imagino en la lejanía,
sigues pareciéndome poética.

No tengo remedio.


Paris Joel

Vivimos en Cárceles

Vivimos en cárceles. -

Puede que un día la puerta de la celda quede abierta
y el viento me arrastre tembloroso a la salida.
Puede que el Sol sea canción de bienvenida
y los primeros pasos tan solo una sonrisa.

En ese momento seré cópula, 
exaltación, 
simplemente...
Vida.


Paris Joel

No hay puertas

No hay puertas. -

Encadena a la mariposa,
Confina a la cometa,
acuartela tu risa,
recluye el canto del después,
el cigarro del después,
el humo del después,
pues...Todo en vano es...
Acorrálame en cuatro paredes,
en minotauro hechízame, 
que mis canciones sean alas de Ícaro,
hasta llegar a ese Sol poema,
derrítelas,
derríteme,
porque, aún así:
vuelan,
y viajan,
más que tu,
más que yo,
serán estela,
y ante eso
no hay puertas.


Paris Joel

Mientras Te Escribo

Mientras te escribo.

Diabético por mi dulce caracola
no quise ver la ventisca del nuevo amanecer.
Embriagado en mis cantos de sirena
no entendí el graznar de los cuervos amarillos,
tan distantes y lejanos como el portazo del telediario
y su gélido estruendo de realidad.

Aún así, ahora más que nunca,
le rezo a tu abrazo adolescente,
al primer beso hambriento y furtivo,
al descubrimiento del nuevo continente del sexo,
a la primera mañana junto a ti,
al llanto de las primeras flores de nuestras primaveras,
a los cánidos lametazos de la infancia,
y a todo aquello que siempre di por hecho
y que ahora es nostalgia en esta mañana de apocalíptico silencio.

Porque tengo miedo de que jamás puedas leer estos versos,
y que el papel que los sustenta
se hunda en el mar de la soledad. Por eso,
por si llega la noche definitiva,
quiero que sepas, que en su paisaje estrellado,
me encontrarás y te encontraré
en una sinfonía de luz y alegría,
la misma que hace milenios
alumbró nueva vida del polvo,
el mismo que ahora me deja un poso reconfortante 
al verte plácidamente dormida
mientras te escribo sin fin.


Paris Joel

Un Día Más

Un día más. -

El arrullo de la hierba intenta mecer al viento de la tarde,
con un Brabante en el pecho tiro por el camino manso
y mi paso pétreo simula un rodar suave. 

El pensamiento cometa se eleva en distraída fuga,
repasa viejas escenas a tu lado,
tu jardín de noctilucas,
la marea adamantina de tu pelo
y esa sonrisa faro y bandera de mi patria lejana.
Allá quedó planeando como un rara avis
dejando un hilo Pulgarcito cayendo
hasta mi mano de venas dilatadas 
por todos aquellos lamentos vanos.

Después de un prolongado trote,
simulando  de hierro un caballo,
vuelvo a mi estación de invierno
con el respirar encogido, entrecortado,
y nubes ceniza llueven recuerdos
empapando el iris de los campos.

Las manecillas del reloj son la gaviota
con hambre atrasada,
con hartazgo de derrota,
y así vuelvo a casa
un día más 
como si nada. 


Paris Joel

Sed Horizontal

Sed Horizontal

Sangre apozada,
almagra seca que añora un cauce,
un río besamar, ultramar, 
otra costa y regresar
a tu costado,
con su coste
cárdeno,
sin par.

Mar muerto, Mar Negro,
lago quieto, Titicaca.
Marinero en tierra,
dique seco,
reservista,
¡malhaya!

Balandro inquieto,
balanceo pendular.
Así paseo tras paseo,
sed horizontal,
olas de recuerdos
que invitan a viajar.


Paris Joel

Corazón Balandro

Corazón Balandro

No empujes más este corazón balandro,
que no encuentra la marea ardiente
del pecho sincopado, viejo puerto,
que no soporta el no ser abatido
por temblorosas mejillas de amor adolescente,
el roce magnético de la tectónica impredecible,
ese ulular interior preludio del salto al vacío...

En su vez la cinemática de la inercia,
que conduce a un cementerio sin nombre
bajo un árbol muerto de indiferencia,
frío camino de brezos blancos como nieve,
urces, como copos, cimas donde ya
ni siquiera llueve.
Si empujas este corazón balandro,
que sea para que truene.


Paris Joel

A mis 54

Paris Joel cumple 54 años.

A mis 54. -

Capeando los vientos de la trova
y saliendo del segundo estribillo
enterré, por fin, al vil cigarrillo
para sentir la canción que desova.

Iluso es el que cree que innova
tragando sin más el azucarillo; 
mi dueña tiene el sabor del membrillo
que inspira a este ajado Casanova.

Traspasando la Cara B del disco,
ya no pienso en quimeras ni derrotas,
si no vivir en vena y con cariño.

Que de la vida queda un buen mordisco,
despedidas, viajes, y copas rotas,
para volver de nuevo a ser un niño.


Paris Joel

Calentura

Calentura. -

Eran días de limón y miel,
de mil dagas en la garganta,
de erupciones acaloradas, 
redundante temperatura.

La noche era como un cine,
sueño de daikiri agitado,
despertar de zumo de lima
siempre de angostura amargo. 

Eran mis últimos minutos
antes de parir una estrofa,
el dolor de manos y teclas,
una canción sin decir: amor.
Una canción absurda. 

Eran días, noches, minutos, 
canciones porque sí,
por calentura. 

Paris Joel

Los Días Perdidos

Los días perdidos. -

Cuantos días nacen y mueren
en la más absoluta indiferencia,
cuántas vidas en horas, minutos, 
pájaros perdidos sin azoteas.

Derroche continuo de savia nueva,
de sudor vano, de rabia vieja.
Hoy no quiero pensarlo,
quizás mañana cuando brillen tus ojos
con el Sol renacido y las ganas
que fueron, las que quedan.


Paris Joel, extraído de su libro, 
"Dictados para un Salvamento Emocional".

Cuidar los pasos

Cuidar los pasos. -

Cuidar los pasos con cariño,
como un alfarero de nubes
en un púrpura atardecer
y ver por la ventana el camino.

Todo invita a la aventura
a descansar la mirada 
en un horizonte crepuscular.
Ay de los viajeros sin apegos
que no cuidan sus pasos con mimo,
nunca saben a donde pueden llegar.

Todos los días me visitan ensoñaciones
de caminos, cumbres y páramos
que esperan ese encuentro
en donde todos somos aves,
peces en jaulas de cristal
que, aún en cautiverio,
intuyen océanos, 
el firmamento, la libertad.


Paris Joel. De su libro, 
"Dictados para un Salvamento Emocional".

La Hora Azul

La Hora Azul. -

Nadabas en la hora azul del fin del día,
más cansada, más triste, alicaída,
Con idéntica mirada,
con idéntica sonrisa,
abrazos como ventanas abiertas,
receptáculos de alas y trinos.  

Calendarios bisiestos para las tertulias y las canciones,
cuando a verte volveremos,
tú, que gritaste la palabra soledad
hasta dejarla en cueros.
Libérate de tus yugos,
haz el pan con tu ejemplo,
que en la noche el hambre atenaza
que en la noche no hay manzana
y el áspid solo tiene veneno. 


Paris Joel

Canción de Despedida

Canción de despedida. -

Seré un anónimo veneziano

y te invitaré a café.

Dejaremos los relojes en el ropero

y por una vez sabré escucharte,

te escucharé.

Haré inventario de tu partida,

de todo aquello que te llevaste

para quedarse por siempre adentro

y con un par de pases,

cual mago de Magia Borrás,

recogeré la risa del cenicero,

sí, ese que ya no se usa,

porque ahora somos todos

 muy sanos y modernos.

Te preguntarás porque ahora

después de tanto tiempo

y, aunque juego con la ventaja

de que nunca escuchaste el adagio de Bach,

el de Alesandro Marcello,

te diré la verdad

sin dramas ni parlamentos.

Y sin tiempo para despedidas

pagaré la cuenta.

Me dirás que te llame otra vez,

otro día de estos,

y no lo haré, porque me hiciste feliz,

siempre, y sobre todo,

en este momento.

Gracias!

Paris Joel