Éramos Fugitivos

Éramos fugitivos.

Éramos fugitivos,
inconscientes del otoño, del frío,
de las azucenas asesinadas
que no saben del río.
Éramos fugitivos,
sin saberlo, sin querer, sin olvido.
Por eso murió tu fe,
Y alzaste el vuelo hacia otro destino
Preñado de campanas,
de sombras y de olivos.

Fui estación sin tren,
de hecho, con el tiempo, ambos fuimos,
porque no sabíamos,
que nacimos para ser
solo amantes en un tiempo robado,
pero nunca perdido.
Dulce nostalgia, humo, bocanada,
tan solo un latido...
Éramos fugitivos.


Paris Joel

En Negro

En negro. -

No sabemos de colores en occidente

por eso pintamos de blanco las fábricas de desesperos,

plantaciones de quejidos,

de amargos encuentros,

ancianos desvalidos y una Catrina garbancera

que con plumas se pasea

y nunca se viste de negro.

No, no sabemos de colores

ni de niños que pueden ver

lo que nosotros ya no podemos.

Ahora que voy para viejo

no me dejes en blanco,

color del olvido, del desahucio,

uniforme de los fríos,

los que siempre te miran de lejos

y cuando marchan...

Van sembrando vides de silencio.

Que sabrán ellos de colores,

del Oriente,

de las Mil y Una Noches de Sherezade

ni de la infinidad conceptual de la vida

que fue tejiendo con sus cuentos.

No, no me dejes en blanco

porque lo que ellos no saben

es que hasta los más bellos atardeceres

siempre se funden en negro. 

Paris Joel de su libro, "La Aldaba del Verano". 

Editorial Celya 2020.

Esta Rabia

Esta Rabia. -

Hoy quiero hundirme en la ciénaga de la desesperanza,

en el lodo de la tristeza alquitranada,

tocar fondo y aguantar la respiración,

contar hasta diez con la mente empañada

e impulsarme hacia arriba con fuerza,

abrir la boca hasta el límite que permite la mandíbula,

dejar la puerta abierta a las mariposas,

practicar una dieta insectívora y tragar,

sí, tragar.

Quiero suicidarme a suspiros

desahuciando el aire de mis pulmones,

componer la balada más desgarradora

y que impacte por debajo de toda línea de flotación,

quiero ser el bardo irlandés que sale por televisión,

el de la barba rala con aires de poeta maldito,

el de la guitarra acústica con la caja rota,

pues mi idioma no te parece lo bastante bueno,

ni mis canciones de desamor tan desesperadas,

a veces pienso que da igual lo que haga,

nunca seré la diana predilecta de tu mirada,

mas no importa, escucho viejas canciones

y ya se me está pasando toda esta rabia.

Paris Joel

El Último Domingo

El Último Domingo. -

Si he de morir
que sea en domingo,
como un abrazo de mi madre,
con la quietud del fin de fiesta,
como el vuelo herido de una gaviota hambrienta
y descansar...
Desparramarme por entero,
inundar las playas con mis arenas
de parte a parte,
de orillas a desiertos,
la inmensidad de las horas absurdas sin tiempo,
la certeza y el respiro
de que no habrá mañana
que ahogue mis sueños.
Si he de morir
que sea al final del partido
para revisar la quiniela
con sus errores y desatinos,
mientras, afuera,
reinará el silencio de los niños,
porque nunca más habrá escuela,
solo en mis arrugas quedará
lo jugado y lo aprendido.
Por eso, ahora,
como si agonizara la semana, te repito:
Que si he de morir,
dame ahora todos los besos
que guardaste para mi
como en "Cinema Paradiso",
mientras,
me ejecuta el violín,
el clarinete o la flauta de aluminio.
The End.
Que sea en la última sesión,
Que sea el último domingo.


Paris Joel