Nací en una España gris, de crucifijo en la escuela y confesión obligatoria. Mis sueños eran en blanco y negro. La televisión era una, poca y a los dos rombos te mandaban para cama.
Mi niñez compartió juegos con Heidi, lloré cuando la enviaron a la ciudad, maldije a la señorita Rotenmeier y la cosa empeoró con Marco pues nunca entendí como una madre puede vivir lejos de su hijo. Más todo lo que tiene tendencia a empeorar empeora y llegó una serie neo realista italiana: Pinocho. Era Triste, muy triste, triste de narices, solo os diré que el hada buena, interpretada por Gina Lollobrígida SE MORÍA. ¡Qué serie! ¡Fue terrible! ¿Y qué decir de Colmillo Blanco? Mejor no seguir.
Nací en la España de 1966 y soy de la Generación Tristeza. De pequeño veía un tele film que se titulaba "El Inmortal" un hombre con una sangre especial que buscaba a su hermano(las malas lenguas decían que ya lo había encontrado, que estaba en El Pardo). Mi liberación llegó de Oriente, de la mano de Mazinger Z, ese grito de: ¡Pechos fuera! Fue toda una liberación sexual. Los payasos de la tele curaron mis heridas y al grito del Un, Dos, Tres, me fui reponiendo.
En los deportes el mundo se paralizaba con el boxeo, veíamos a Perico Fernández pero siempre nos quedábamos a las puertas de los títulos importantes, lo mismo nos pasaba con la Selección de Fútbol, ni siquiera ganamos nuestro mundial y mi equipo, el Deportivo de La Coruña, seguía en Segunda, a veces en Segunda B.
Esas cosas marcan, amigos, sí, soy de la Generación Tristeza, de los vinilos y las cintas de cassette, del cine de sesión contínua y la ropa de Domingo, y, a pesar de todo, he sobrevivido, pues en mis sueños vuelvo a ser el niño que jugaba en las calles desiertas hasta que mi padre, voz en grito, me llamaba para la cena.
Sí, soy de la Generación Tristeza.
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