El baile. -
Si un día el otoño hace mella en mi copa,
no importa que rendidas caigan mis hojas,
ligero estaré de equipaje
y volveré a mi génesis
tal como me fui,
desnudo y vulnerable.
Llegado a ese extremo
solo quiero que me cantes
la canción que estremece,
la que guarda lo importante,
lo querido y lo amado,
lo que se guarda en un instante,
un hálito de fortuna al saber
que nunca habrá Alzheimer
que pueda robarnos el baile.
Paris Joel
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