El Viento

El Viento. -

Paladeo el perfume de tu ausencia
y sigo tu rastro como un penitente
en los lunes baldíos de buenos días y abrazos.

Renuncio al café de la mañana por un suspiro hondo
que cala y traspasa hasta  la piel más curtida.
Soy como el Tíbet a punto de ser invadido,
no hay quien pueda resistir las hordas de los recuerdos
y menos aún ese aroma de azahar de tus mañanas.

Vuelvo taciturno a mi puesto de vigía
con la creencia de que el día será una mierda,
pero eso no ayuda y queda tanto por decir,
por cantar, por amar...Tanto...

A pesar del frío dejo la ventana abierta,
el viento es lo que tiene,
todo lo seca.


Paris Joel